El master

Capítulo I

Un master de escritura es lo que le hacía falta. Le sonaban sus líneas cada vez menos originales y menos creativas. Uno como el master del Hotel Kafka.

Para él sería la hostia poder hacer ese curso. Pero claro, no tenía dinero ni de coña.

- ¡2.880 euros! ¡ja! Como no me convierta yo mismo en becario a base de vender droga o robarles bolsos a abuelitas indefensas.. -dijo en voz alta camino del bar.

Una vez en el bar y tras unos malos whiskys le comentó a Manolo, camarero del lugar y amigo suyo, su intención de ahorrar para apuntarse al master.

- ¿Y cómo lo vas a hacer? ¿dejando de leer El Jueves? ¿dejando el alcohol?

Planteado así parecía imposible.

- No. Podría decirles que me diesen una beca, que se lo pagaría cuando vendiese mi primer libro.
- Si los que saliesen de ese master fueran capaces de vender libros, ellos no harían el master, venderían libros.
- Venden libros.
- ¿Ah sí? ¿y por qué no he escuchado todavía hablar de ninguno?
- Teniendo en cuenta que eres español y que siempre estás detrás de esta mierda de barra, no creo que leas mucho.
- ¡Pero bien que vienes a emborracharte aquí!
- Es el sitio más barato. Aparte de cutre solo le faltaba ser caro.
- Cuando seas un escritor rico y famoso podías donarme algo para que lo arregle -le dijo con ironía mientras le regalaba una sardónica sonrisa.
- Espera sentado -dijo mientras pagaba.

Estuvo toda la noche pensando en como acceder al dichoso master. La idea del dinero parecía cada vez más remota e incluso chocaba a veces con sus principios marxistas así que pensó que se le ocurrirían otras formas de llevar a cabo su inscripción.